Сексуальный партизан
Синее небо надо мной. Ашхабад. 1982 год. – Э, пацан, стой! Я повернулся. Туркмены. Человека три. Бегут. Сматываться поздно. Подбегают. Двое старше, один такой же. – Бабки есть? Деньги конечно есть. Двадцать пять копеек. Двадцать в одном носке под пяткой. И пять копеек, в другом носке, как раз сжимаю пальцами ноги. Но им пока об этом знать не обязательно. – Нет, – говорю, – нету, в столовке прожрал. Они изучающее рассматривают меня, размышляя, вру я или нет. Физиономия у меня честная и открытая. – А если найдем? – говорят они стандартную формулировку. – Ваши будут. – автоматически повторяю я 100 раз говоримую фразу. (Почти как на приветствие. Салам алейкум – надо отвечать. Малекум вассалам) Они привычно шарят у меня в карманах, но в носки не лезут. Почему? – Загадка. – Иди, в следующий ...
